Antonia, Mateo y Violeta

Nunca conocí realmente a mi padre. Sólo una tarde de verano el '82, me pasó a buscar y me llevó al teleférico y a ver a mi abuela paterna, y, francamente, del encuentro no quedan en mi memoria más que fragmentos sueltos, una mirada desde el volante, los cerros del cerro San Cristobal, una cabeza calva...

Este destino me ha dado, sin embargo, la voluntad de la presencia. Cuando me lleve la muerte inevitable, podré estar tranquilo, ya que los niños verán en el ataúd la cara de su padre y escucharán, para bien o para mal, una voz y una cara que los acompaño durante su infancia y levantó en sus brazos criaturas aún inexistentes que ellos llamarán sus hijos.

Todo azar y todo dolor se justifica y todo recibe su sentido, y podría estar errada mi creencia en una trascendencia y en un propósito y un destino para todo lo que es: nada importaría, porque ustedes son mi carne, y me rostro se refleja en el suyo..Entraron en mi vida con el poder de las cosas más simples, como el viento o las hojas de los árboles o el paso del tiempo, que atan todas las hebras de lo que deviene a su recambio círcular y constante. Como estas cosas,  marcan, hijos mios, para siempre mis horas  con una sonrisa y una satisfacción que subyace y trasciende a la lluvia y el calor, al recambio de personas y lugares y a cualquier azar o zozobra. Habítan mi respiración y los latidos de mi espíritu.

Con cariño, El viejo feo (Papá)