(Publicado Originalmente el 18/10/2008)
Donde vivo, duermo con las cenizas de mi abuela. Mi hermano es más creativo al momento de pensar que hacer con el cuerpo después de muerto: quiere ser enbalsamado y que se lo deje sentado en el living para no ser olvidado. Esta idea me seduce: me imagino casas cementerio donde muertos embalsamados pululan por todas partes entre los vivos, para ser usados de percheros, sujetavasos o ceniceros, o para ver como va quedando ese sueter que teje la abuela. Al tener visitas, uno engalanaría a sus muertos más dilectos, aplicaría maquillaje a su piel grisacea para poder presentarlos a los amigos: "este era mi abuelo, que sirvió en el ejercito y me enseño a jugar ajedrez". La muerte sería un mueble más, nada terrible, algo más que empacar en las mudanzas con un aviso de "fragil".
Eso si, con el paso de los años habrían más muertos que vivos y el bodegaje sería complicado. Además ¿como escoger quien se va a la bodega y quien se queda en la casa? Una idea sería rotar: por ejemplo, sacar una generación en verano, otra en invierno. Otra solución sería siguir usando cementerios: pero ¿como determinar con justicia quien debe ir a parar a la custodia de los angeles de piedra? Quizás pudiera legislarse al respecto y así evitar conflictos incómodos en la familia (nada más queda imaginarse el conflicto entre marido y mujer por la madre de quien se queda en la casa y la de quien se entierra).
Mientra tanto, de cuando en vez miro el pequeño cofre con cenizas en la noche antes de dormirme. Recuerdo que para los últimos momentos se le aplicaba morfina y en el velador siempre había ampollas. A veces me enojo conmigo mismo: ¿Por qué nunca me pele una?
lunes, 22 de marzo de 2010
jueves, 18 de marzo de 2010
Rêver
La morte once more. Todo huele a ello últimamente, al miedo en un puñado de polvo, el último lecho para cerrar los ojos por última vez...a last dreamless slumber made of worms and bones? Tal es la pregunta al parecer…
Arraigan raíces bajo los escombros y las lápidas, y pequeños tréboles asoman entre las grietas para que un niño descubra uno de cuatro hojas y se sienta afortunado. Esta certeza te la doy firmada (hay una iglesia vieja y grande. El terremoto tumbo su torre, pero al mirarla, vi pasto creciendo entre los muros viejos y las grietas polvorientas). Bajo los escombros de Europa en el 45, jugaban niños; el polvo bajo los pies infantiles en las plazas y ciudades, ha recibido la muerte en todas sus variantes veces sin cuenta.
Al final todo se reduce a los sueños, ya que nada parece poder escapar a este apelativo: la muerte, las zzz de cada noche, el mundo de la vigilia, que, desde Descartes, no podemos probar que sea más que sueños que soñamos; también esas ilusiones que sacan suspiros y son responsables de mucha poesía (de calidad variable, debo confesar) y más de la mitad de lo que escuchamos en America Latina (desde Manzanero a Arjona -definitivamente no soy romántico).
De hecho, nada más parecido a los sueños que la palpable y visible realidad: cáustica red de causas y efectos que deja espacio para todo. Hay espacio para los sueños y para el albedrío en las pequeñas rendijas que quedan entre los hechos. Aquí se cuelan las mariposas y ombligos sinuosos, pero a veces se cuelan dos ojos sosteniendo una navaja en la noche. Los milagros y la tragedia caminan de la mano, y nada que hacer, uno juega a que esto tenga sentido y edifica sus vida de sueños lo mejor que puede, pero la cósmica maquinaria del devenir los desbarata de tiempo en tiempo, con sus tragedias inefables o sus insignificantes e implacables minucias del día a día. Nothing as per plan, pero allí realmente empieza a parecerse a ese otro sueño.
Es evidente que llamamos sueños a esas cosas como las musas o la felicidad, por constituir algo que esta fuera de la realidad palpable y visible. Pero el sueño que se encuentra tras los párpados es tan incontrolable y tan azaroso como la realidad palpable y visible que se aparece al abrir los ojos cada mañana. Me parece que la ilusión, la musa, el deseo de riqueza sin límites, los vivieron felices para siempre and all that ballony, no debieran llamarse con este apelativo.
El sueño onírico y el sueño de la vigilia difieren notablemente en su arquitectura. En uno podemos estar con una mujer y al siguiente, esa mujer tiene una barba ronca. Estas cosas no suceden en la vigilia. Sin embargo, y entrenando mucho los sentidos, uno descubre esas aforementioned cracks, y lo onírico se cuela para deleite del ojo perito: uno ve que estuvo siempre allí, bajo nuestras narices. Ambos sueños se parecen en lo incontrolables. Al igual que las pesadillas o los sueños salpicados, la realidad tiene caras que nos asaltan y sorprenden, deleitan y espantan… o literalmente nos apagan.
Al igual que en el mundo onírico, el mundo de la vigilia es impermeable a esos “sueños” transidos de Arjona y de las hadas y los duendes con sus duraznos. Nada es suficientemente estable, nadie es suficientemente bueno ni suficientemente vil. Lo prefiero así. No me gusta el cielo de los ángeles con aureolas sentados en nubes de algodón tocando arpas, ni el león haciéndole arrumacos a la gacela. El amor es problemático ya que la amada/o se tira pedos y despierta con lagañas en los ojos y su aliento mañanero evidencia que es mortal (aparte de tener pequeños defectillos como volverse cotidiana/o, envejecer, y a la postre mostrarnos que nada de lo especial que veíamos en el/ella obedecía a la realidad, sino que era factura exclusiva de nuestra mentirosa y soterrada necesidad de escapar de la soledad y de esa otra más profunda: follad y poblad la tierra); la vida es azarosa; el trabajo es anodino pero there you go, es la quintaesencia de nuestra susistencia, subsistencia en muchos casos servil, en muchos casos plana y enojosamente cotidiana. Lo otro huele a cuna y talco, y dejemonos de hüevadas, el kindergarten ya quedo en el camino hace tieeeempo.
Nada, no se adonde voy con esto. Debiera estar trabajando y aqui estoy tratando de responder sin ideas claras a un fragmento de Eliot. Au revoir...Au Rêver
Arraigan raíces bajo los escombros y las lápidas, y pequeños tréboles asoman entre las grietas para que un niño descubra uno de cuatro hojas y se sienta afortunado. Esta certeza te la doy firmada (hay una iglesia vieja y grande. El terremoto tumbo su torre, pero al mirarla, vi pasto creciendo entre los muros viejos y las grietas polvorientas). Bajo los escombros de Europa en el 45, jugaban niños; el polvo bajo los pies infantiles en las plazas y ciudades, ha recibido la muerte en todas sus variantes veces sin cuenta.
Al final todo se reduce a los sueños, ya que nada parece poder escapar a este apelativo: la muerte, las zzz de cada noche, el mundo de la vigilia, que, desde Descartes, no podemos probar que sea más que sueños que soñamos; también esas ilusiones que sacan suspiros y son responsables de mucha poesía (de calidad variable, debo confesar) y más de la mitad de lo que escuchamos en America Latina (desde Manzanero a Arjona -definitivamente no soy romántico).
De hecho, nada más parecido a los sueños que la palpable y visible realidad: cáustica red de causas y efectos que deja espacio para todo. Hay espacio para los sueños y para el albedrío en las pequeñas rendijas que quedan entre los hechos. Aquí se cuelan las mariposas y ombligos sinuosos, pero a veces se cuelan dos ojos sosteniendo una navaja en la noche. Los milagros y la tragedia caminan de la mano, y nada que hacer, uno juega a que esto tenga sentido y edifica sus vida de sueños lo mejor que puede, pero la cósmica maquinaria del devenir los desbarata de tiempo en tiempo, con sus tragedias inefables o sus insignificantes e implacables minucias del día a día. Nothing as per plan, pero allí realmente empieza a parecerse a ese otro sueño.
Es evidente que llamamos sueños a esas cosas como las musas o la felicidad, por constituir algo que esta fuera de la realidad palpable y visible. Pero el sueño que se encuentra tras los párpados es tan incontrolable y tan azaroso como la realidad palpable y visible que se aparece al abrir los ojos cada mañana. Me parece que la ilusión, la musa, el deseo de riqueza sin límites, los vivieron felices para siempre and all that ballony, no debieran llamarse con este apelativo.
El sueño onírico y el sueño de la vigilia difieren notablemente en su arquitectura. En uno podemos estar con una mujer y al siguiente, esa mujer tiene una barba ronca. Estas cosas no suceden en la vigilia. Sin embargo, y entrenando mucho los sentidos, uno descubre esas aforementioned cracks, y lo onírico se cuela para deleite del ojo perito: uno ve que estuvo siempre allí, bajo nuestras narices. Ambos sueños se parecen en lo incontrolables. Al igual que las pesadillas o los sueños salpicados, la realidad tiene caras que nos asaltan y sorprenden, deleitan y espantan… o literalmente nos apagan.
Al igual que en el mundo onírico, el mundo de la vigilia es impermeable a esos “sueños” transidos de Arjona y de las hadas y los duendes con sus duraznos. Nada es suficientemente estable, nadie es suficientemente bueno ni suficientemente vil. Lo prefiero así. No me gusta el cielo de los ángeles con aureolas sentados en nubes de algodón tocando arpas, ni el león haciéndole arrumacos a la gacela. El amor es problemático ya que la amada/o se tira pedos y despierta con lagañas en los ojos y su aliento mañanero evidencia que es mortal (aparte de tener pequeños defectillos como volverse cotidiana/o, envejecer, y a la postre mostrarnos que nada de lo especial que veíamos en el/ella obedecía a la realidad, sino que era factura exclusiva de nuestra mentirosa y soterrada necesidad de escapar de la soledad y de esa otra más profunda: follad y poblad la tierra); la vida es azarosa; el trabajo es anodino pero there you go, es la quintaesencia de nuestra susistencia, subsistencia en muchos casos servil, en muchos casos plana y enojosamente cotidiana. Lo otro huele a cuna y talco, y dejemonos de hüevadas, el kindergarten ya quedo en el camino hace tieeeempo.
Nada, no se adonde voy con esto. Debiera estar trabajando y aqui estoy tratando de responder sin ideas claras a un fragmento de Eliot. Au revoir...Au Rêver
martes, 16 de marzo de 2010
Death.
(Vomitado entre el 10 y el 15 de Marzo)
Los muertos rondan mis pensamientos estos días. Muchos se han ido ya con los años,, cercanos y no tantos, de distintas maneras: choque, suicidio, vejez, cancer,coma etílico, accidentes y otros, apuñalamiento y disparo...El catastro acaba ahí, pero cuando pienso en no estar más, siento algo primordial que es como el miedo, pero no es miedo exactamente.
Los muertos rondan mis pensamientos estos días. Muchos se han ido ya con los años,, cercanos y no tantos, de distintas maneras: choque, suicidio, vejez, cancer,coma etílico, accidentes y otros, apuñalamiento y disparo...El catastro acaba ahí, pero cuando pienso en no estar más, siento algo primordial que es como el miedo, pero no es miedo exactamente.
Miedo me dan las serpientes y miedo me da la pobreza, no la muerte. Pero algo se siente frente a ese momento inexorable, y se siente en la carne y en el alma que late en el corazón e irriga de movimiento los miembros. La muerte es necesaria: se dice por ahí incluso que el cuerpo esta genéticamente programado para morir -sería un proceso normal que le acaece, como la perdida de eslasticidad en la piel, la menopausia o el deterioro de los reflejos y de los sentidos.
Por otro lado, está como siempre la lectura, el símbolo de la muerte. No es sólo que algo, esto acabe: lo que ronda por nuestra mente es una pregunta que permanece sin responder hasta que se da el paso tras ese umbral: ¿Y si todo se acaba? Sin trascendencia de ningún tipo, todo acaba con el último aliento, y nuestro mundo y todo lo que es y nosotros nos apagamos como un televisor para nunca más encendernos.
La muerte como la nada...Uno pensaría que esto llevaría a un apego enfermizo a la vida, y un miedo inconcebible a la muerte. Y de cierta manera, esto es así, si consideramos la evolución secular de occidente y el camino progresivo hacia la eliminación, paso por paso, de la muerte, de la enfermedad, de la inseguridad, de la violencia....El sueño que anima y justifica en sus conexiones más profundas la sociedad tecnológica (introducir la ciencia en la manufactura de las sociedades, sus herramientas y finalmente de la vida misma de los hombres) es el de erradicar toda forma de sufrimiento y dolor -las resemblanzas y los sacramentos de la muerte, y al final de todo, la muerte. Testimonios son alka selzer, viagra, la quimioterapia, la policía, los seguros de cesantía, los derechos humanos... Pero este es el hombre que busca un sentido dentro del sinsentido de la existencia condenada a pasar a la nada al final del camino. Este hombre obedece a otra motivación, de la que adolece el que realmente ve la existencia como encaminada a la nada, y el universo como acabando en el abismo de los hoyos negros. El hombre que llega al ensombrecimiento de la vida, al sin-sentido, es quien ve la nada extenderse desde el otro lado del umbral y llenar este lado, el lado de la existencia y del ser. La nada lllena de el ser de indiferencia, lo hace anodino, plano, un sin-sentido que es por mero azar o por mecánica: in tenebras cadit. El dolor del mundo es la asedia y de la desesperación se llega al suicidio.
El hombre de la creencia "en el hombre", en el progreso técnico y el mundo que promete, obedece al mismo impulso que el hombre que cree en la trascendencia: lo mueve la necesidad de que el mundo tenga sentido, y que la vida y lo que esta aquí valga algo...Y lo vale siempre y cuando remita a algo que lo trasciende, sea secular o místico o por artículo de fé. El sin sentido es no remitir a nada, o, para ser más precisos, remitir a la nada . Para el hombre secular, la muerte es el fin, y la nada, pero lo que importa esta aquí, en este pequeño interludio de 70-80 años entre dos nadas. La muerte debe llegar al hombre que "hace" y que "construye" y que obra el bien a través del cambio real del mundo, hacia algo mejor. El hombre secular y progresista es intrínsecamente moral -a lo menos así justifica su acción, y esa es su fé...y el sentido. podrá ser agnóstico o ateo, pero cree en toda esa serie de entidades metafísicas que su ciencia no puede cuantificar ni medir ni someter al método experimental: la justicia, la dignidad humana, la solidaridad, etc.
El resto de nosotros ve algo que esta más allá. Algo que de una forma u otra, está detrás del mundo, encima, debajo. Todo tiende a esto, todo descansa en esto y todo proviene de esto. Aquí nos topamos con un segundo símbolo, la muerte como trancisión, cambio, pasaje. Un tercero también emana de aquí: la muerte como juicio.
La carta XIII, La Morte, el angel o el jinete de la muerte, viene a llevarnos: anuncia la transformación en la que algo muere y algo comienza. La muerte es el peldaño entre un nosotros y otro -que sigue siendo nosotros. El tarot pone a la muerte después del colgado. El loco viene siguiendo un camino que lo lleva a la epojé: colgando de un píe, mira todo de forma pasiva, sin juizgar. Las cosas son lo que son, y las monedas que caen de sus bolsillos son meros discos plateados. Todo queda suspendido: y la calma es preparación para la transformación: cuando todas las creencias que vestimos se dejan suspendidas y el mundo aparece como mera apariencia, uno esta listo para morir, las creencias aparecen como eso, meras creencias, y los conceptos y las palabras dejan de pesar. Entender que el mundo es el mundo y las cosas son como son, que las palabras con que nos las apropiamos no son más que arañazos en la superficie, pero las cosas y su decurso se les escapan, resbalan, le son inaccesibles. La carta XIII, representa la reducción a la más básica fundación. Todo lo que no pertenece a la esencia se sacude y se deja atrás. La vuelta a lo esencial significa un nuevo comienzo. Como símbolo, la carta XIII representa el dejar atrás algo y nacer a otra cosa: para subir al próximo peldaño, muchas cosas deben quedar atrás. La muerte no es algo definitivo, sino un desvestirse de algo para poder vestir un nuevo yo. La muerte no es el final del camino, sino un hito más en el camino. A esta manera de ver las cosas pertenece el budismo, el hinduismo, y en general, todo lo que cree que esta vida (la vida que vivimos), es un paso entre tantos. El hecho que la carta XIII no sea la última es decidor: el final del camino del loco es el mundo (carta XXII), y al mundo (al todo), se llega luego de un largo camino en el que uno debe morir y renacer muchas veces. El mundo es lo que queda cuando se descorre el velo de maya, se cruza las arenas de la soledad absoluta, la noche del alma, el desierto de daath. La muerte del yo egóico y la union con "Dios"...
Vista así, la muerte pierde la gravedad que tiene en el mundo occidental, al igual que el dolor: no son nada definitivo, sólo un paso necesario en un ascenso hacia la divinidad, el nirvana o llamese como se quiera llamar. En esta vida o en vidas sucesivas, la muerte y el dolor son relativizados -el desapego budista apunta a este fin - el dolor es el concomitante necesario de toda transformación. Desvestirse de la ilusión de lo efímero y llegar a la conciencia que está detrás de toda conciencia que diga yo... Quizás este sea también la puerta al final del desierto del daath, donde se accede a la corona que está más arriba de la cabeza: el hombre -real o arquetípico- debe al final abandonarse para llegar a actualizar toda su potencia: "...when you see god, you will die in ego nature, and nothing will be left of you but the god man and the god woman, the heavenly man and the heavenly woman and the heavenly child (...) this is all a dream, a dreaming death"...(ir al final de la página, video "Static").
Finalmente, el otro símbolo de la muerte está en la tradición cristiana ya no mística, sino clerical: la muerte como el juicio, y sus raices son las mismas de las que bebe el Islám y el Judaismo -supongo que todos se deben a los sumerios o los caldeos o los arcadios. La extinción de la vida física es la vuelta a la tierra del cuerpo; el alma sin embargo queda a la espera del juicio, donde se define su destino par secular seculorum. Todos conocemos este otro mundo de condenación o salvación. Esta vida recibe su sentido remitiendo a un otro mundo donde las faltas y los aciertos son pesados, juzgados y el todopoderoso deja caer el martillo para cada alma, de una vez y para siempre.
Todo esto es la muerte para los hombres. Con convicción y seriedad varias, nos jugamos por dar a este símbolo una de estas lecturas. Quisiera dar otra.
No me consta que la vida eterna esté en los planes de esa entidad que llamamos Dios. ¿Por qué debiera estarlo? No me consta que haya otras vidas, que reencarnemos, que lleguemos al nirvana o a fundirnos y disolvernos en una conciencia universal. No me consta que nos apaguemos como una vela y quede una cena para gusanos como último vestigo de nuestro paso por la clase de historia (tuve una profesora de aquellas que mojaban los sueños de cualquier adolescente promedio...), el matrimonio, el pecado, los empleos y los cajeros automáticos. Sin embargo, en este humilde ofrecimiento que traigo directamente desde la importadora y pensada para el caballero y la dama que sólo cuenta con su experiencia y sus sentidos, se parte de algo incierto que se toma como premisa (ninguna premisa es cierta, pero hay que partir de alguna parte): la salvación es posible, y se juega de momento a momento, al igual que el infierno. Ninguno de los dos es definitivo, y quien se pierde puede volverse salvo y quien esta salvo puede perderse. Cada momento ofrece la disyuntiva, y trae posibilidades siempre renovadas para el pecado, la virtud, la desesperación, la paz, la violencia., un par de medias, dos gramos de coca, rescatar al prójimo de la muerte o estrangular a nuestra pareja. Deberemos escoger algo -nuestro destino es decidir, y cada decisión traerá consecuencias: el albedrío consiste la elección y la elección es el cincel que esculpe el destino (obvio, ¿no?). -en cada monstruo hay un ángel latente; en cada ángel un monstruo dormita. Sin embargo, incluso la carcel o el patíbulo pueden encerrar una posibilidad, la salvación esta en todas partes -comment l' enfers. La salvación parte por aceptar lo que es como es; lo hecho, hecho esta, etc. Se pasa por el dolor que necesariamente tiene que experimentarse aunque lo consideremos injusto -mi experiencia indica que rara vez es así; se acepta el goce que llega aunque no nos creamos dignos -mi experiencia indica que rara vez es así; la lluvia nos araña si así debe ser, la aurora nos libera del pasado para partir de nuevo. Si la salvación esta presente como posibilidad en cada minuto, y consiste en aceptar lo que es como es y lo que debe pasar porque es así como todo debe ser, la muerte deja de torturarnos...
Esto es sin embargo, el final del camino, es la salvación definitiva, en esta vida... Estando allí, poco importa que la carne se apague, que el espíritu se apague o si veremos o no a Beatriz ante el inconcebible. Por mientras, nuestra carne presiente la muerte como una raiz podría presentir la sequía, y transidos de la posibilidad del infierno y la perdición, la tememos con los latídos y la saliva y la respiración. Tememos incluso la transformación y la muda de piel que periódicamente impone este negocio de vivir y aprender. La experiencia es como la fragua, y deja cicatrices...
Por mientras, los muertos rondan mis recuerdosy mis sueños, y levanto mi vaso en su memoria. Algún día temido, moraré entre ellos y el olvido borrará mis pasos en esta piedra...
El resto de nosotros ve algo que esta más allá. Algo que de una forma u otra, está detrás del mundo, encima, debajo. Todo tiende a esto, todo descansa en esto y todo proviene de esto. Aquí nos topamos con un segundo símbolo, la muerte como trancisión, cambio, pasaje. Un tercero también emana de aquí: la muerte como juicio.
La carta XIII, La Morte, el angel o el jinete de la muerte, viene a llevarnos: anuncia la transformación en la que algo muere y algo comienza. La muerte es el peldaño entre un nosotros y otro -que sigue siendo nosotros. El tarot pone a la muerte después del colgado. El loco viene siguiendo un camino que lo lleva a la epojé: colgando de un píe, mira todo de forma pasiva, sin juizgar. Las cosas son lo que son, y las monedas que caen de sus bolsillos son meros discos plateados. Todo queda suspendido: y la calma es preparación para la transformación: cuando todas las creencias que vestimos se dejan suspendidas y el mundo aparece como mera apariencia, uno esta listo para morir, las creencias aparecen como eso, meras creencias, y los conceptos y las palabras dejan de pesar. Entender que el mundo es el mundo y las cosas son como son, que las palabras con que nos las apropiamos no son más que arañazos en la superficie, pero las cosas y su decurso se les escapan, resbalan, le son inaccesibles. La carta XIII, representa la reducción a la más básica fundación. Todo lo que no pertenece a la esencia se sacude y se deja atrás. La vuelta a lo esencial significa un nuevo comienzo. Como símbolo, la carta XIII representa el dejar atrás algo y nacer a otra cosa: para subir al próximo peldaño, muchas cosas deben quedar atrás. La muerte no es algo definitivo, sino un desvestirse de algo para poder vestir un nuevo yo. La muerte no es el final del camino, sino un hito más en el camino. A esta manera de ver las cosas pertenece el budismo, el hinduismo, y en general, todo lo que cree que esta vida (la vida que vivimos), es un paso entre tantos. El hecho que la carta XIII no sea la última es decidor: el final del camino del loco es el mundo (carta XXII), y al mundo (al todo), se llega luego de un largo camino en el que uno debe morir y renacer muchas veces. El mundo es lo que queda cuando se descorre el velo de maya, se cruza las arenas de la soledad absoluta, la noche del alma, el desierto de daath. La muerte del yo egóico y la union con "Dios"...
Vista así, la muerte pierde la gravedad que tiene en el mundo occidental, al igual que el dolor: no son nada definitivo, sólo un paso necesario en un ascenso hacia la divinidad, el nirvana o llamese como se quiera llamar. En esta vida o en vidas sucesivas, la muerte y el dolor son relativizados -el desapego budista apunta a este fin - el dolor es el concomitante necesario de toda transformación. Desvestirse de la ilusión de lo efímero y llegar a la conciencia que está detrás de toda conciencia que diga yo... Quizás este sea también la puerta al final del desierto del daath, donde se accede a la corona que está más arriba de la cabeza: el hombre -real o arquetípico- debe al final abandonarse para llegar a actualizar toda su potencia: "...when you see god, you will die in ego nature, and nothing will be left of you but the god man and the god woman, the heavenly man and the heavenly woman and the heavenly child (...) this is all a dream, a dreaming death"...(ir al final de la página, video "Static").
Finalmente, el otro símbolo de la muerte está en la tradición cristiana ya no mística, sino clerical: la muerte como el juicio, y sus raices son las mismas de las que bebe el Islám y el Judaismo -supongo que todos se deben a los sumerios o los caldeos o los arcadios. La extinción de la vida física es la vuelta a la tierra del cuerpo; el alma sin embargo queda a la espera del juicio, donde se define su destino par secular seculorum. Todos conocemos este otro mundo de condenación o salvación. Esta vida recibe su sentido remitiendo a un otro mundo donde las faltas y los aciertos son pesados, juzgados y el todopoderoso deja caer el martillo para cada alma, de una vez y para siempre.
Todo esto es la muerte para los hombres. Con convicción y seriedad varias, nos jugamos por dar a este símbolo una de estas lecturas. Quisiera dar otra.
No me consta que la vida eterna esté en los planes de esa entidad que llamamos Dios. ¿Por qué debiera estarlo? No me consta que haya otras vidas, que reencarnemos, que lleguemos al nirvana o a fundirnos y disolvernos en una conciencia universal. No me consta que nos apaguemos como una vela y quede una cena para gusanos como último vestigo de nuestro paso por la clase de historia (tuve una profesora de aquellas que mojaban los sueños de cualquier adolescente promedio...), el matrimonio, el pecado, los empleos y los cajeros automáticos. Sin embargo, en este humilde ofrecimiento que traigo directamente desde la importadora y pensada para el caballero y la dama que sólo cuenta con su experiencia y sus sentidos, se parte de algo incierto que se toma como premisa (ninguna premisa es cierta, pero hay que partir de alguna parte): la salvación es posible, y se juega de momento a momento, al igual que el infierno. Ninguno de los dos es definitivo, y quien se pierde puede volverse salvo y quien esta salvo puede perderse. Cada momento ofrece la disyuntiva, y trae posibilidades siempre renovadas para el pecado, la virtud, la desesperación, la paz, la violencia., un par de medias, dos gramos de coca, rescatar al prójimo de la muerte o estrangular a nuestra pareja. Deberemos escoger algo -nuestro destino es decidir, y cada decisión traerá consecuencias: el albedrío consiste la elección y la elección es el cincel que esculpe el destino (obvio, ¿no?). -en cada monstruo hay un ángel latente; en cada ángel un monstruo dormita. Sin embargo, incluso la carcel o el patíbulo pueden encerrar una posibilidad, la salvación esta en todas partes -comment l' enfers. La salvación parte por aceptar lo que es como es; lo hecho, hecho esta, etc. Se pasa por el dolor que necesariamente tiene que experimentarse aunque lo consideremos injusto -mi experiencia indica que rara vez es así; se acepta el goce que llega aunque no nos creamos dignos -mi experiencia indica que rara vez es así; la lluvia nos araña si así debe ser, la aurora nos libera del pasado para partir de nuevo. Si la salvación esta presente como posibilidad en cada minuto, y consiste en aceptar lo que es como es y lo que debe pasar porque es así como todo debe ser, la muerte deja de torturarnos...
Esto es sin embargo, el final del camino, es la salvación definitiva, en esta vida... Estando allí, poco importa que la carne se apague, que el espíritu se apague o si veremos o no a Beatriz ante el inconcebible. Por mientras, nuestra carne presiente la muerte como una raiz podría presentir la sequía, y transidos de la posibilidad del infierno y la perdición, la tememos con los latídos y la saliva y la respiración. Tememos incluso la transformación y la muda de piel que periódicamente impone este negocio de vivir y aprender. La experiencia es como la fragua, y deja cicatrices...
Por mientras, los muertos rondan mis recuerdosy mis sueños, y levanto mi vaso en su memoria. Algún día temido, moraré entre ellos y el olvido borrará mis pasos en esta piedra...
miércoles, 10 de marzo de 2010
Antonia, Mateo y Violeta
Nunca conocí realmente a mi padre. Sólo una tarde de verano el '82, me pasó a buscar y me llevó al teleférico y a ver a mi abuela paterna, y, francamente, del encuentro no quedan en mi memoria más que fragmentos sueltos, una mirada desde el volante, los cerros del cerro San Cristobal, una cabeza calva...
Este destino me ha dado, sin embargo, la voluntad de la presencia. Cuando me lleve la muerte inevitable, podré estar tranquilo, ya que los niños verán en el ataúd la cara de su padre y escucharán, para bien o para mal, una voz y una cara que los acompaño durante su infancia y levantó en sus brazos criaturas aún inexistentes que ellos llamarán sus hijos.
Todo azar y todo dolor se justifica y todo recibe su sentido, y podría estar errada mi creencia en una trascendencia y en un propósito y un destino para todo lo que es: nada importaría, porque ustedes son mi carne, y me rostro se refleja en el suyo..Entraron en mi vida con el poder de las cosas más simples, como el viento o las hojas de los árboles o el paso del tiempo, que atan todas las hebras de lo que deviene a su recambio círcular y constante. Como estas cosas, marcan, hijos mios, para siempre mis horas con una sonrisa y una satisfacción que subyace y trasciende a la lluvia y el calor, al recambio de personas y lugares y a cualquier azar o zozobra. Habítan mi respiración y los latidos de mi espíritu.
Con cariño, El viejo feo (Papá)
Este destino me ha dado, sin embargo, la voluntad de la presencia. Cuando me lleve la muerte inevitable, podré estar tranquilo, ya que los niños verán en el ataúd la cara de su padre y escucharán, para bien o para mal, una voz y una cara que los acompaño durante su infancia y levantó en sus brazos criaturas aún inexistentes que ellos llamarán sus hijos.
Todo azar y todo dolor se justifica y todo recibe su sentido, y podría estar errada mi creencia en una trascendencia y en un propósito y un destino para todo lo que es: nada importaría, porque ustedes son mi carne, y me rostro se refleja en el suyo..Entraron en mi vida con el poder de las cosas más simples, como el viento o las hojas de los árboles o el paso del tiempo, que atan todas las hebras de lo que deviene a su recambio círcular y constante. Como estas cosas, marcan, hijos mios, para siempre mis horas con una sonrisa y una satisfacción que subyace y trasciende a la lluvia y el calor, al recambio de personas y lugares y a cualquier azar o zozobra. Habítan mi respiración y los latidos de mi espíritu.
Con cariño, El viejo feo (Papá)
lunes, 1 de marzo de 2010
From the distance
I am fortunate, and today at this time, my thoughts fly to a friend who is alone amidst the deris and the remnants of an island washed away. I hope he wonders no more, I hope he finds her and, above all, I hope she is alive.
Once again we have been taught that we are but insignificant matter in the blind reality of cause and effect. Once again I have escaped unharmed, but your eyes are seeing it and your skin is feeling it...I can do nothing but pray and hope and wish that everything goes well.
My thoughts go to you JC, my friend...
Once again we have been taught that we are but insignificant matter in the blind reality of cause and effect. Once again I have escaped unharmed, but your eyes are seeing it and your skin is feeling it...I can do nothing but pray and hope and wish that everything goes well.
My thoughts go to you JC, my friend...
jueves, 25 de febrero de 2010
Del Baúl de los Recuerdos
Nuestra cabeza alberga muchas cosas añejas. A veces los días nublados y la ventolera levantan el polvo en el ático y despiertan viejas encarnaciones que pensabamos habían estirado la pata. Valga esto para las palabras que vienen a continuación. Se trata del cinísmo, esa tendencia a ver en el hombre sólo al animal, bajo toda conducta un suelo de instinto y tras las virtudes el genio creativo del defecto, el trauma, la carencia y demases emanaciones de nuestro ser encarnado en materia deleznable.
1) In politicis: los hombres están siempre prestos a tranzar la libertad por un plato de comida. Un estomago lleno y cierta seguridad contra los imprevistos bien valen a cambio de vivir de rodillas. Este humilde axioma le costó la cabeza a Luis XVI y catapultó a Hitler al poder.
2) Quien se envuelve en el manto del juicio moral tiene mucho que esconder: ante un moralista, debe siempre por método suponerse uno de los siguientes móviles: el deseo de desviar las miradas (querer olvidar que uno no se ha granjeado ningún derecho a la virtud que tanto enrostra al resto), el deseo de oprimir y establecer la infelicidad (no es necesario abundar en esto), la envidia por la felicidad ajena (a propósito La Rochefoucauld se expresó muy bien: "los viejos dan buenos consejos porque ya no pueden dar malos ejemplos"), ó el miedo.
3) La mayor debilidad de los hombres son sus genitales... tanto anatómica como conductualmente. Monopolizan su cabeza y consumen demasiadas energías. Esto las mujeres lo saben muy bien, y en eso estriba su poder sobre el "sexo fuerte".
4) Una mujer es como un iceberg... De sus intenciones, sólo muestra la decima parte al hombre que ha elegido...
5) La pobreza es la mejor maestra...Por eso la aborrecemos. Como en cualquier sistema educativo, los menos aprovechan las lecciones dadas.
6) Si la realidad de los hombres fuese el infierno y tuviesen la posibilidad incierta de acceder a un paraíso, los viejos y la derecha se aliarían con Satanás para mantener el statu quo.
7) Si los hombres estuviesen en el infierno y a través de la lucha se granjearan el derecho al paraíso, la derecha no debe preocuparse, la izquierda se encargaría de transformarlo en otro infierno.
8) Los limitados son disciplinados, y logran a través de una vida de sacrificio y trabajo (una mierda de vida),acumular una casa, un auto y cierto bienestar material, sólo para encontrarse en su lecho de muerte que su vida fue un fiasco. Los talentosos son indisciplinados y no llegan a ninguna parte, y en su lecho de muerte aborrecen la vida llena de vicisitudes pero plena que han tenido...Ergo: we never like what is alloted us.
9) Nada de lo que los hombres hagan tiene real importancia: las noticias y los periódicos son tributo a la sandez humana. Sólo importan en este mundo el cielo y la tierra, los cambios de estación, la lucha por la comida y la reproducción: todo lo que no cambia con el decurso de las edades y todo lo que jamás sera noticia.
PD: Hecha esta pequeña purga, dejo a los fantasmas del pasado descansar en su lugar, sólo que a veces, el clima impone ciertas diarreas terapeuticas.
1) In politicis: los hombres están siempre prestos a tranzar la libertad por un plato de comida. Un estomago lleno y cierta seguridad contra los imprevistos bien valen a cambio de vivir de rodillas. Este humilde axioma le costó la cabeza a Luis XVI y catapultó a Hitler al poder.
2) Quien se envuelve en el manto del juicio moral tiene mucho que esconder: ante un moralista, debe siempre por método suponerse uno de los siguientes móviles: el deseo de desviar las miradas (querer olvidar que uno no se ha granjeado ningún derecho a la virtud que tanto enrostra al resto), el deseo de oprimir y establecer la infelicidad (no es necesario abundar en esto), la envidia por la felicidad ajena (a propósito La Rochefoucauld se expresó muy bien: "los viejos dan buenos consejos porque ya no pueden dar malos ejemplos"), ó el miedo.
3) La mayor debilidad de los hombres son sus genitales... tanto anatómica como conductualmente. Monopolizan su cabeza y consumen demasiadas energías. Esto las mujeres lo saben muy bien, y en eso estriba su poder sobre el "sexo fuerte".
4) Una mujer es como un iceberg... De sus intenciones, sólo muestra la decima parte al hombre que ha elegido...
5) La pobreza es la mejor maestra...Por eso la aborrecemos. Como en cualquier sistema educativo, los menos aprovechan las lecciones dadas.
6) Si la realidad de los hombres fuese el infierno y tuviesen la posibilidad incierta de acceder a un paraíso, los viejos y la derecha se aliarían con Satanás para mantener el statu quo.
7) Si los hombres estuviesen en el infierno y a través de la lucha se granjearan el derecho al paraíso, la derecha no debe preocuparse, la izquierda se encargaría de transformarlo en otro infierno.
8) Los limitados son disciplinados, y logran a través de una vida de sacrificio y trabajo (una mierda de vida),acumular una casa, un auto y cierto bienestar material, sólo para encontrarse en su lecho de muerte que su vida fue un fiasco. Los talentosos son indisciplinados y no llegan a ninguna parte, y en su lecho de muerte aborrecen la vida llena de vicisitudes pero plena que han tenido...Ergo: we never like what is alloted us.
9) Nada de lo que los hombres hagan tiene real importancia: las noticias y los periódicos son tributo a la sandez humana. Sólo importan en este mundo el cielo y la tierra, los cambios de estación, la lucha por la comida y la reproducción: todo lo que no cambia con el decurso de las edades y todo lo que jamás sera noticia.
PD: Hecha esta pequeña purga, dejo a los fantasmas del pasado descansar en su lugar, sólo que a veces, el clima impone ciertas diarreas terapeuticas.
martes, 23 de febrero de 2010
A word of caution
When a man gets between the sheets with a woman, he must fear two things: the basic simplicity of his structure of desires, which she knows all to well from the start, and, most of all, her hidden agenda, from which his plain pursuit for pleasure too often blinds him.
viernes, 19 de febrero de 2010
Flaites on buses (sólo una pequeña e insignifcante anecdota)
Lunchtime busfaring has never meant anything but business as usual for our anonymous heroe. Just the heat and the people, scarcer than usual as it is february and the city has emptied out the crowds that now fill beaches, mountains and deserts in Chile. He is standing near the door when a passenger leaves and a seat is there for the taking. Nobody makes the move, so he sits down after waiting a few seconds, receives a call on the cell and then opens the book. A face looks at him from the other side of the isle. It is nervous and inquisitive and leans over to check out the colors on the pages.
- ¿Qué onda el libro? Sta 'onito...
- Nada. Es pa una clase.
- a'er...
A young tanned guy, skinny and slender by the works of poverty like his clothes and skin, moves swiftly from the other side of the isle and deposits himself with his empty orange backsack on the seat next to our heroe, and stretches out his hand for a handshake, which is reciprocated. Our heroe had already glimpsed at him, for his backsack was empty and schoollike, wierd on such an individual. He is nervous but conceals it with a cold stare and gets back to his reading. The other one goes on:
- ¿Y pa qué es?
- Pa una clase de inglés.
- Sai. Vengo saliendo 'e la cana...pero no te preocupi que no te oy a colgarte na'a...Tranqui socio
A smile of reassurance comes out and then
- ando arrancando de uno' rati. Mira.
He pulls down the zipper of his washed off red sweat suit. There is no t-shirt under it, just a bony chest...and a scar that a finger with its black hallow nail is pointing at while the other hand is clentching on to the backsack firm like stone.
- Esta huea e' un tunazo... ¿Dame plata socio?
- No tengo. Ando con lo justo pa la micro.
- ¡Ya poh loco! ¡Dame plata poh loco!
- Si no tengo.
- Dame tu celular entonce' poh, wena onda asi. ¡ya poh!.
- No puedo.
Now the heroe is scared shitless. Once again a flaite has broken into his serene routine, but somehow he manages to keep his cool, look at his book and sound relaxed. The conversation is clearly shifting direction and the tone of voice this flaite uses is changing to an aggresive restlessness of arms and legs moving in the seat. Despite all this, one hand is still firmly holding the backsack against the lap. The hand is then pulled into the backsack, while the other arm is bent over the it.
-¿ si te digo que ahora yo ando con una tuna aca, ah?. Y cachai que igual no toi ni ahi con todo' esto' hueones' poh. Podria sacar la tuna y pitearme a todo esto' hueones asi y no toy ni ahi con ellos. ¿Y que hariai si saco la tuna ahora y te digo que me pasi tu celular, ah? Si poh loco, ¡si no toi ni ahi con vos poh!.
- Igual te meteriai en problemas...
His voice comes out, but low
- ¿ahh? ¿Qué wa?
- Que te meteriai en problemas, porque toda esta gente te vería y igual al final los pacos te agarrarían y lo pasariai mal. Asi que tranquilo socio...
The flaite is staring straight at him, his body leaning forward with his eyes. Our heroe looks back at his book (doesn't know how and why he got into the idea of not yielding anything at the risk of being stabbed or maybe even -everything is possible, needlessly shot. Yet the whole situation, the context and surroundings, the summer sun... it all seems too alien to really think he runs the risk of getting a bullethole blown into him)...And then the flaite deflates like a balloon, body retreats and shrinks unperceptibly against the window uttering unintelligible sounds...
- Ya socio, vale.
And somehow, he turns around and starts looking through the window.
The rest is just our heroe getting up and standing between 3 more people, the flaite getting up, standing next to him, mumbling stuff inaudible and looking at him and at the rest of the passengers around... Finally the flaite gets off the bus...
-¡agradece que ando solo shushe tu mare!
Our heroe feels that he has dispelled one fear, and opened another window into himself like discovering a trapdoor in your house that opens to a room you didn't know was there. Pride ecos in his shaky hands and dashing thoughts. Fear recedes slowly as he realizes he has come out victorious of this one-on-one. He can now go to work in peace, get off the bus and walk the streets, just as usual, as always...
- ¿Qué onda el libro? Sta 'onito...
- Nada. Es pa una clase.
- a'er...
A young tanned guy, skinny and slender by the works of poverty like his clothes and skin, moves swiftly from the other side of the isle and deposits himself with his empty orange backsack on the seat next to our heroe, and stretches out his hand for a handshake, which is reciprocated. Our heroe had already glimpsed at him, for his backsack was empty and schoollike, wierd on such an individual. He is nervous but conceals it with a cold stare and gets back to his reading. The other one goes on:
- ¿Y pa qué es?
- Pa una clase de inglés.
- Sai. Vengo saliendo 'e la cana...pero no te preocupi que no te oy a colgarte na'a...Tranqui socio
A smile of reassurance comes out and then
- ando arrancando de uno' rati. Mira.
He pulls down the zipper of his washed off red sweat suit. There is no t-shirt under it, just a bony chest...and a scar that a finger with its black hallow nail is pointing at while the other hand is clentching on to the backsack firm like stone.
- Esta huea e' un tunazo... ¿Dame plata socio?
- No tengo. Ando con lo justo pa la micro.
- ¡Ya poh loco! ¡Dame plata poh loco!
- Si no tengo.
- Dame tu celular entonce' poh, wena onda asi. ¡ya poh!.
- No puedo.
Now the heroe is scared shitless. Once again a flaite has broken into his serene routine, but somehow he manages to keep his cool, look at his book and sound relaxed. The conversation is clearly shifting direction and the tone of voice this flaite uses is changing to an aggresive restlessness of arms and legs moving in the seat. Despite all this, one hand is still firmly holding the backsack against the lap. The hand is then pulled into the backsack, while the other arm is bent over the it.
-¿ si te digo que ahora yo ando con una tuna aca, ah?. Y cachai que igual no toi ni ahi con todo' esto' hueones' poh. Podria sacar la tuna y pitearme a todo esto' hueones asi y no toy ni ahi con ellos. ¿Y que hariai si saco la tuna ahora y te digo que me pasi tu celular, ah? Si poh loco, ¡si no toi ni ahi con vos poh!.
- Igual te meteriai en problemas...
His voice comes out, but low
- ¿ahh? ¿Qué wa?
- Que te meteriai en problemas, porque toda esta gente te vería y igual al final los pacos te agarrarían y lo pasariai mal. Asi que tranquilo socio...
The flaite is staring straight at him, his body leaning forward with his eyes. Our heroe looks back at his book (doesn't know how and why he got into the idea of not yielding anything at the risk of being stabbed or maybe even -everything is possible, needlessly shot. Yet the whole situation, the context and surroundings, the summer sun... it all seems too alien to really think he runs the risk of getting a bullethole blown into him)...And then the flaite deflates like a balloon, body retreats and shrinks unperceptibly against the window uttering unintelligible sounds...
- Ya socio, vale.
And somehow, he turns around and starts looking through the window.
The rest is just our heroe getting up and standing between 3 more people, the flaite getting up, standing next to him, mumbling stuff inaudible and looking at him and at the rest of the passengers around... Finally the flaite gets off the bus...
-¡agradece que ando solo shushe tu mare!
Our heroe feels that he has dispelled one fear, and opened another window into himself like discovering a trapdoor in your house that opens to a room you didn't know was there. Pride ecos in his shaky hands and dashing thoughts. Fear recedes slowly as he realizes he has come out victorious of this one-on-one. He can now go to work in peace, get off the bus and walk the streets, just as usual, as always...
martes, 16 de febrero de 2010
Summer Time
El verano trae cielos limpidos azules, las cosas se iluminan de formas varias a medida que declina la luz, que enrojece los tejados y alarga las sombras mientras la noche satura lenta y progresivamente el aire. Esta estación siempre tiene a bien deslizar girones de nubes en el cielo y eso me gusta: el viento juega con esta materia escasa; la extiende por sobre nosotros con formas oscilantes y patrones inestables. Estas formas obedecen a una mecánica inasible, inaccesible en su tan concreto actuar.
Azar es la impredecibilidad, y se puede decir que el azar rige la producción de estas formas, ya que nunca sabemos con que nos vamos a encontrar. El azar resulta de la ignorancia de las causas (Polo), y el conocimiento es el conocimiento del por qué y la causa (Aristóteles), pero la razón nunca podrá predecir un hecho concreto como la forma que una nube va a asumir la instante siguiente.
Azar es simplemente todo lo que no puede abarcar la razón. Sin embargo, se insiste en que hay una predecibilidad, un explicación que desentrañará como "funciona" este azar. Seguimos sin que se nos pueda decir que forma asumirá la nube al instante siguiente. La fé de la ciencia y de la religión es que no hay azar puro ya que hay una forma lógica y ordenada en que todo se da. La especulación, el misticismo, la ciencia que acumula conocimiento metódica y sistemáticamente, todas se fundan en la apuesta que tras lo impredecible se esconde un orden, y por tanto, algo que la razón puede leer.
Sin embargo, seguimos sin poder reproducir un hecho concreto en toda su complejidad. Imaginemos una experiencia en que tengamos una mesa de pool en una pieza, y haya un par de brazos robóticos golpeando una bola en distintas direcciones. Hay un número manejable de variables discretas (independientes entre sí, y por ende manipulables), por lo tanto, quizás podemos predecir con exactitud el punto exacto de la mesa en que va a rebotar la pelota. Esto es ciencia experimental y requiere un ambiente controlado, léase, un numero predeterminado de variables intervinientes. Ante la complejidad de un hecho natural no podríamos determinar exactamente todas la variables que interactuan para producirlo (tal cantidad no podría abarcarse). Nunca podremos manejar todas las variables que llevan al viento a rayar con algodón blanco precisamente esa forma que vemos en el cielo. Nunca podremos predecir, antes que se de el golpe, donde va a ir a dar la bola si reemplazamos al robot por una persona de carne y hueso. La ciencia es una aproximación, maneja la generalidad y la probabilistica, pero no puede manejar "hechos" a menos que haya un ambiente controlado y por tanto, no puede predecir nada concreto. La razón puede predecir en el medio de el artificio: la civilización es precisamente el esfuerzo de generaciones de hombres por crear un ambiente artificioso donde los hechos puedan ser predecibles. En esto consiste su fuerza, en esto también la sensación de agobio que nos provoca cuando pensamos en el campo abierto, los bosques y todo ese romanticismo del verdor y greensleaves.
El misticismo y la religion (no son lo mismo, el primero es la busqueda de una vivencia directa del creador y su creación, la segunda, un canon para la conducta y el pensamiento, básicamente una práctica donde la experiencia directa se abandona a un ritual, a una ceremonia, a una autoridad...) se basan en algo más complejo: aceptar que los hechos no son predecibles, pero que el tejido de la realidad, la proliferación inconmensurable de causas y efectos, obedecen a una causa, a una voluntad. Nada de controlar la realidad, nada de tratar de entenderla si por entenderla buscamos explicar la mecánica que hace posible una variedad de hechos y permite decir que puede y que no puede darse.
El misticismo, que aquí nos convoca, va más allá aún: todo lo que sucede, cada hecho concreto, es lo que debe darse, es lo correcto, lo bueno, la voluntad de esa anima que vivifica todo. EL florecimiento de una azucena, la quiebra y caída en la miseria de una persona, el encuentro con una persona que nos hace sentir ese sentimiento tan engañoso -el amor, una violación...Todo tiene su sentido y su propósito. Hic et nunc, la voluntad tras todo opera, y el mal es una ilusión, ya que nada sale de la órbita de lo necesario, que es la voluntad tras toda voluntad y la mano tras todo cambio.
El mecanicismo y la voluntad dan también vida a varios dioses: uno que fijó unas reglas del juego, una serie de reglas por las que las cosas se rigen en su interacción y que determina que es posible que suceda; otra que indica que su voluntad se actualiza a cada momento, como el dios de Borges. Un tercero es el más macabro: un Dios calvinista, que dictaminó desde el principio quien se salva y quien se condena. El calvinismo sin embargo es moral, por lo tanto, quien esta predestinado al fuego pecará y obrará el mal porque eso ha sido prefigurado -algo no dicho pero que se sigue con necesidad silogística -el malo es malo porque su voluntad obra el mal: sin embargo, su voluntad esta prefigurada en el libro de la divinidad inescrutable.
Me gusta la opción B, donde todo tiene su necesidad. Sin embargo, el problema del albedrío me inquieta, y quizás a mi distinguida audiencia...pocos pero fieles. Se trata del viejo tema de un Dios todo sapiente y la existencia de una voluntad humana libre. Parecen dicotómicas, pero un Dios que todo lo sabe, cada hecho particular que va a darse, que puede saberlo porque maneja todas las variables (algunos economistas matarían por esta clase de sapiencia y así hacer de su disciplina una verdadera ciencia -cosa que sólo es de nombre, porque se trata simplemente de una doctrina disciplinaria, una serie de imperativos categóricos y resultados que "se darían si los hombres fuesen racionales, si los mercados fuesen imparciales": pura realidad hipotética. Se parecen a los moralistas y los utopistas que nos dicen "si el hombre fuese así y asá, no habría mal, hambre, dolor"), no se contradice con una voluntad libre del hombre. Tampoco se contradice con la libertad un destino. Sin embargo, en este esquema, un infierno es inconcebible. Dios no puede ser un juez si es amoroso, en esto Freddy le dio al clavo.
Todo esto pasa por mi cabeza cuando las nubes flotan sobre mi cabeza y nuestras calles sucias...its summertime and the living is easy...
Azar es la impredecibilidad, y se puede decir que el azar rige la producción de estas formas, ya que nunca sabemos con que nos vamos a encontrar. El azar resulta de la ignorancia de las causas (Polo), y el conocimiento es el conocimiento del por qué y la causa (Aristóteles), pero la razón nunca podrá predecir un hecho concreto como la forma que una nube va a asumir la instante siguiente.
Azar es simplemente todo lo que no puede abarcar la razón. Sin embargo, se insiste en que hay una predecibilidad, un explicación que desentrañará como "funciona" este azar. Seguimos sin que se nos pueda decir que forma asumirá la nube al instante siguiente. La fé de la ciencia y de la religión es que no hay azar puro ya que hay una forma lógica y ordenada en que todo se da. La especulación, el misticismo, la ciencia que acumula conocimiento metódica y sistemáticamente, todas se fundan en la apuesta que tras lo impredecible se esconde un orden, y por tanto, algo que la razón puede leer.
Sin embargo, seguimos sin poder reproducir un hecho concreto en toda su complejidad. Imaginemos una experiencia en que tengamos una mesa de pool en una pieza, y haya un par de brazos robóticos golpeando una bola en distintas direcciones. Hay un número manejable de variables discretas (independientes entre sí, y por ende manipulables), por lo tanto, quizás podemos predecir con exactitud el punto exacto de la mesa en que va a rebotar la pelota. Esto es ciencia experimental y requiere un ambiente controlado, léase, un numero predeterminado de variables intervinientes. Ante la complejidad de un hecho natural no podríamos determinar exactamente todas la variables que interactuan para producirlo (tal cantidad no podría abarcarse). Nunca podremos manejar todas las variables que llevan al viento a rayar con algodón blanco precisamente esa forma que vemos en el cielo. Nunca podremos predecir, antes que se de el golpe, donde va a ir a dar la bola si reemplazamos al robot por una persona de carne y hueso. La ciencia es una aproximación, maneja la generalidad y la probabilistica, pero no puede manejar "hechos" a menos que haya un ambiente controlado y por tanto, no puede predecir nada concreto. La razón puede predecir en el medio de el artificio: la civilización es precisamente el esfuerzo de generaciones de hombres por crear un ambiente artificioso donde los hechos puedan ser predecibles. En esto consiste su fuerza, en esto también la sensación de agobio que nos provoca cuando pensamos en el campo abierto, los bosques y todo ese romanticismo del verdor y greensleaves.
El misticismo y la religion (no son lo mismo, el primero es la busqueda de una vivencia directa del creador y su creación, la segunda, un canon para la conducta y el pensamiento, básicamente una práctica donde la experiencia directa se abandona a un ritual, a una ceremonia, a una autoridad...) se basan en algo más complejo: aceptar que los hechos no son predecibles, pero que el tejido de la realidad, la proliferación inconmensurable de causas y efectos, obedecen a una causa, a una voluntad. Nada de controlar la realidad, nada de tratar de entenderla si por entenderla buscamos explicar la mecánica que hace posible una variedad de hechos y permite decir que puede y que no puede darse.
El misticismo, que aquí nos convoca, va más allá aún: todo lo que sucede, cada hecho concreto, es lo que debe darse, es lo correcto, lo bueno, la voluntad de esa anima que vivifica todo. EL florecimiento de una azucena, la quiebra y caída en la miseria de una persona, el encuentro con una persona que nos hace sentir ese sentimiento tan engañoso -el amor, una violación...Todo tiene su sentido y su propósito. Hic et nunc, la voluntad tras todo opera, y el mal es una ilusión, ya que nada sale de la órbita de lo necesario, que es la voluntad tras toda voluntad y la mano tras todo cambio.
El mecanicismo y la voluntad dan también vida a varios dioses: uno que fijó unas reglas del juego, una serie de reglas por las que las cosas se rigen en su interacción y que determina que es posible que suceda; otra que indica que su voluntad se actualiza a cada momento, como el dios de Borges. Un tercero es el más macabro: un Dios calvinista, que dictaminó desde el principio quien se salva y quien se condena. El calvinismo sin embargo es moral, por lo tanto, quien esta predestinado al fuego pecará y obrará el mal porque eso ha sido prefigurado -algo no dicho pero que se sigue con necesidad silogística -el malo es malo porque su voluntad obra el mal: sin embargo, su voluntad esta prefigurada en el libro de la divinidad inescrutable.
Me gusta la opción B, donde todo tiene su necesidad. Sin embargo, el problema del albedrío me inquieta, y quizás a mi distinguida audiencia...pocos pero fieles. Se trata del viejo tema de un Dios todo sapiente y la existencia de una voluntad humana libre. Parecen dicotómicas, pero un Dios que todo lo sabe, cada hecho particular que va a darse, que puede saberlo porque maneja todas las variables (algunos economistas matarían por esta clase de sapiencia y así hacer de su disciplina una verdadera ciencia -cosa que sólo es de nombre, porque se trata simplemente de una doctrina disciplinaria, una serie de imperativos categóricos y resultados que "se darían si los hombres fuesen racionales, si los mercados fuesen imparciales": pura realidad hipotética. Se parecen a los moralistas y los utopistas que nos dicen "si el hombre fuese así y asá, no habría mal, hambre, dolor"), no se contradice con una voluntad libre del hombre. Tampoco se contradice con la libertad un destino. Sin embargo, en este esquema, un infierno es inconcebible. Dios no puede ser un juez si es amoroso, en esto Freddy le dio al clavo.
Todo esto pasa por mi cabeza cuando las nubes flotan sobre mi cabeza y nuestras calles sucias...its summertime and the living is easy...
lunes, 8 de febrero de 2010
Fines y Medios
Occidente tiene una marca distintiva: el capitalismo. Instaura en el mundo la perspectiva que nada es valioso sino en cuanto se puede hacer algo con ello. El valor de toda cosa, todo momento, toda persona, todo suceso radica en que es superable a futuro por algo mejor o en mayor cantidad, o más económico. Nada vale por lo que es, sino por lo que puede llegar a ser. Nada es valioso por lo que es, sino por aquel fin para el que puede ser usado. Ningún fin es un fin en si mismo, sino un estadio que una vez alcanzado, es medio para otra cosa. Conceptos como desarrollo, crecimiento, progreso, apuntan a remitir lo que es a lo que puede ser, a lo que se puede hacer.
Lo triste de todo el asunto que ahora es el momento en que todo es, no en el pasado, no en el futuro. Si meditamos bien, occidente es nihilismo: pospongo lo que es por algo que aún no es, pospongo lo que tengo por lo que puedo llegar a tener. Posponiendo el ser, la mirada se va hacia un futuro que nunca llega, un camino que sólo avanza...No se nos dice a donde, pero se nos dice que es deseable avanzar... Ahora se ve cada vez con mayor claridad que no llega a ninguna parte más que a desvirtuar todo, al agotamiento de todo, al desierto...The wasteland grows....
Lo triste de todo el asunto que ahora es el momento en que todo es, no en el pasado, no en el futuro. Si meditamos bien, occidente es nihilismo: pospongo lo que es por algo que aún no es, pospongo lo que tengo por lo que puedo llegar a tener. Posponiendo el ser, la mirada se va hacia un futuro que nunca llega, un camino que sólo avanza...No se nos dice a donde, pero se nos dice que es deseable avanzar... Ahora se ve cada vez con mayor claridad que no llega a ninguna parte más que a desvirtuar todo, al agotamiento de todo, al desierto...The wasteland grows....
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